Conan

Конан возвращается — а от деревни остался только пепел, вязкий на языке, да крики воронья. Ты возьмешь меч. Просто меч, пока что. Но сталь уже жаждет теплой крови...

Первые удары грубы, как удар камня по зубам. Потом придет секира — ее вес рвет мышцы, но зато как сладко она дробит кости! Булава? Ты услышишь, как трескается доспех под ее тяжестью... если не промажешь. Комбинации учатся медленно: сначала кулак в челюсть (хруст), потом меч под ребра (скрежет). Ошибешься — и враг проткнет тебя, оставив на лезвии запах твоей же желчи.

Каждая победа — это не просто труп под ногами. Это хриплое дыхание, липкие ладони и капли пота, смешанные с чужой кровью. Опыт копится, как старая боль: вот ты уже выдерживаешь удар в живот, вот учишься бить так, чтобы клинок не застревал в ребрах... А потом — горы. Пещеры, где лед обжигает кожу. Джунгли, пахнущие гниющими плодами и железом.

Девушка? Появляется внезапно — пахнет дымом и сталью. Ее удары точны, но доверять ли ей? Враг становится хитрее: ловушки здесь не для красоты. Шагнешь не туда — и кол вонзится в бедро с мокрым чавканьем. Мост качается... а молоты бьют так, что зубы стучат.

Сможешь ли ты стать тем самым — непобедимым? Или просто еще одним трупом на пути кого-то более голодного?