My Klutzy Cupid

Он нашел блокнот в луже – страницы разбухли, пахли мокрым картоном и чем-то сладковатым, вроде прокисшего сиропа. На обложке отпечатался след, похожий на крыло. Открыл – и сердце споткнулось о строчку: *«Твоя любовь ждет. Но торопись: через 90 дней ты забудешь, каково это – чувствовать пульс в кончиках пальцев при ее прикосновении»*.

Ангел-помощник больше напоминает сдувшийся воздушный шарик: вечно путается в собственном шарфе, роняет арфу, чихает от перьев. Его советы пахнут жжёной карамелью и отчаянием. «Просто... не говори ей про свою коллекцию сушеных лягушек сразу!» – шепчет он, пока ты лихорадочно листаешь записку с дрожащими от волнения руками.

Шесть девушек. Шесть способов облажаться. Первая – барменша с шрамами от разбитых бокалов на ладонях, вторая пишет диссертацию о ядах эпохи Возрождения (это не метафора). Третья... но кто считает? Каждая история – как заноза под ногтем: сначала смешно, потом щемит неожиданно глубоко.

Записка мерцает розовым, когда совпадение идеальное. Но что значит «идеальное»? Может, это та, что кормит бездомных кошек булочками с корицей, или та, что смеется так громко, будто рвет тишину на куски?

Через три недели игрок понимает: ангел не просто неуклюж – он саботирует. То «случайно» уронит торт на свитере главного героя, то перепутает имя девушки. А потом – бац! – внезапная сцена в дождь, где монолог о потерянном детстве перебивается хриплым «черт, я опять сел на свои крылья!».

Финал? Их несколько. Один – как удар под дых. Другой... ты точно готов к тому, чтобы услышать, как падает пустой блокнот на паркет?