Mortal Rite

Ты вступаешь в гильдию скитальцев, у которых вечность застряла в горле как недоглотанный кусок мяса. Они ищут Дух Крови — а что им остается? Мир давно вывернут наизнанку, и бессмертие прячется где-то между рёбер демонов.

Первые шаги — песок хрустит на зубах, ветер сбивает дыхание. Потом понимаешь: здесь всё хочет тебя убить. Даже эти жалкие скелеты, чьи кости скрипят, как ржавые двери... но удар их клинка всё равно вышибает искры из глаз. А демоны — холодные, липкие тени — уже облизываются, чувствуя, как твои пальцы дрожат на рукояти меча.

Бой — это танец на лезвии. Ты скользишь между ударами, ловишь ритм: вдох — парирование, выдох — рассечённая глотка. Шкала здоровья над врагом пульсирует, как живая. Интересно, сколько ещё ударов выдержит этот горбатый упырь? Его когти пахнут гниющим мясом... или это уже твоя кровь?

Потом привыкаешь. К хрусту костей под ногами. К тому, как воздух густеет перед атакой призрака. К адреналину, который стучит в висках быстрее собственного сердца. Остальное — дело техники. Или безумия. Разница стирается после десятого трупа.