Психотоксик: Врата Ада

2020-й. Нью-Йорк трещит по швам – сначала тихо, как раздавленный таракан под ботинком, потом громко. Вентиляционные шахты метро хрипят чем-то густым, липким, пахнущим серой и мокрыми волосами. Аарон Кроули не просто верит в конец света – он его заказывает. Вавилонский артефакт в его руках холоднее льда и тяжелее греха.

Четыре всадника вырываются на улицы, но никто не видит копыт – только последствия. Стекло зданий плавится от Чумы, тени Войны грызут друг друга в переулках. А правительство? Оно просто нажимает кнопку.

И вот она – Энджи. Выглядит как случайная прохожая, пока не разожмешь ей кулак: ладонь покрыта шрамами-рунами, старыми как боль. Ее создали не для молитв, а для дробовиков и разрывных пуль. Три дня – это не срок, это агония, отсчитываемая каплями демоньей крови на асфальте.

Ты идешь за ней сквозь подземелья, где стены дышат. Стреляешь в то, что когда-то было лицом. Патроны заканчиваются слишком быстро, а вот крики – никогда. Свободы выбора нет, есть только запах пороха и хруст костей под сапогами...

Кто сказал, что ад – это метафора?