The Studio

Ты засыпаешь с крошками печенья на губах, а просыпаешься в коридоре, где стены дышат. Пол скрипит под босыми ногами — холодный, липкий от чего-то сладкого. Здесь нет ножей, нет луж крови, только жутковатый смешок за спиной, когда натыкаешься на очередную кошку…

Глотаешь печенье. Оно хрустит громче, чем нужно. Каждый кусочек оставляет на языке привкус корицы и тревоги. А потом — бежишь. От кукол с глазами из пуговиц, от теней, которые шевелятся не в такт твоему дыханию.

Три главы — три мира, где реальность трещит по швам. Замок с портретами, что следят за тобой уголками холста. Галерея, где картины меняются, если не смотреть прямо. Луга, где туман обнимает так плотно, что кажется — вот-вот зашепчет что-то на ухо…

Ты учишься новым трюкам: прыжкам через пропасти из собственных страхов, умению прятаться в темноте так, чтобы даже сердце перестало стучать. А потом находишь тот самый скрытый уровень — и понимаешь, почему кошки здесь повсюду. Их урчание звучит как шифровка…

Процедурная генерация? Даже во второй раз знакомый коридор внезапно заканчивается тупиком с зеркалом. В нем отражаешься не ты. Или это просто крошки печенья на щеке снова играют с головой?