Undead Horde

Ты берешь в руки костяной посох — и сразу чувствуешь, как трещины на его поверхности впиваются в ладонь, будто жалуются. Это не просто оружие. Это ключ. К кладбищам, где земля шевелится под пальцами, к полям сражений, где еще теплые трупы ждут твоего шепота...

Армия растет с каждым шагом. Стонет под ногами перегной, хрустят ребра под сапогами — а за спиной уже тащится десяток скелетов. Они ловят твой взгляд пустыми глазницами, щелкают челюстями, но не торопятся. Знают: скоро будет мясо.

Ожившие лучники шуршат тетивами, скорпионы скребут хитином по камням... Запах гнили смешивается с гарью — впереди догорает деревня. Живые еще держатся за свои стены. Слышишь? Кричат что-то о «нечисти». Как будто ты не видел, чем они кормят своих свиней...

Некромант не бегает. Он шествует. Потому что мертвые — это терпение. Они не устают. Не дрожат. Просто ждут, пока враг ошибется — и тогда сотня костяных пальцев впивается в плоть разом. Долго? Да. Но кто считает минуты, когда у тебя вечность в кармане?

Продашь старый кинжал торговцу у болот — он сморщится, будто нюхает тухлые яйца, но монеты все равно звякнут. Купишь новое кольцо... и вот уже из земли лезут новые тени. Low poly-мир вокруг играет бликами: вот солнце лизнуло меч, вот кровь сочится по граням камней — красиво, если прищуриться...

А живые все лезут и лезут. С вилами, с факелами — смешно. Разве они не понимают? Чем больше убивают... тем сильнее твоя орда становится.