Coraline

Дождь стучит по крыше, как костяшки пальцев по клавишам старого пианино. Ты проводишь рукой по обоям — они влажные на ощупь, пахнут плесенью и забытыми историями. За этой стеной... нет, не стеной. За кирпичной кладкой, которая вдруг оказалась слишком ровной, слишком искусственной, скрывается дверца. Маленькая, будто сшитая наспех из обрезков ночи.

Повернешь ручку?

Здесь все знакомо до мурашек. Кухня пахнет корицей, но в воздухе висит что-то тяжелое, как прогорклое масло. Родители улыбаются — их губы растягиваются чуть шире, чем нужно, а глаза... черные, гладкие, бездонные. Пуговицы. Они называют тебя «любимой», но их пальцы холодные, как мокрое стекло.

Ты ведь чувствуешь? Как Другая мать наблюдает из теней — ее шелковистое дыхание скользит по твоей шее. Она предлагает тепло, уют, вечную игру... если только согласишься на маленький обмен. Всего лишь пара пуговиц вместо глаз. Разве это высокая цена за мир, где всегда пахнет жареными блинчиками?

Но черный кот шипит тебе в темноте — его шерсть колется, как статические разряды. Мыши снуют за плинтусами, их крошечные пуговичные глаза слепят, как булавки. А эти куклы в углу... они двигаются, когда ты не смотришь.

Ты найдешь ключи — ржавые, с зубцами, которые царапают ладонь. Разгадаешь головоломки, сплетенные из паутины и детских страхов. Каждый шаг вперед — это треск, будто рвется ткань мира. Или это твое сердце стучит так громко?

А потом увидишь ее настоящую форму — длинные конечности, скрипящие как сухие ветки, лицо... нет, не лицо. Маска из воска и шепота. Она хочет пришить тебя к этому миру навеки — нитками из лунного света и обещаний.

Сможешь ли ты найти выход... или станешь еще одной куклой в ее коллекции?