The Shattered Blade

Ты проваливаешься в этот мир, как в лужу неоновой краски — резко, без подготовки. Пол скользит под ногами, будто отполирован тысячами таких же крошечных сапог. Твой герой — букашка с клинком, который тяжелее его самого. Когда он замахивается, кажется, будто оружие вот-вот утащит его за собой... но нет, очередной противник уже падает, разрезанный по шву.

Попробуй запрыгнуть на стену. Не получится. Она холодная, сквозь перчатки чувствуется текстура — что-то между стеклом и льдом. Придется бить пятками по поверхности снова и снова, как дятел, пока мышцы бедер не начнут гореть. А эти странные враги... пахнут пережаренным маслом? Особенно те, что стреляют шипами из горшков.

Огонь на поражение — только для тех, кто держит дистанцию. Остальных можно резать под звук лопающихся пузырей (да, они хрустят именно так).

Сохранения прячутся в углах, как конфетки в карманах старого пальто. Умрешь — выплюнешь жвачку разочарования и вернешься к последней точке. Кстати, успел заметить, как главный герой чихает после двойного прыжка?