Братья Харди

Вот же они — братья Харди, вынырнувшие из книжных страниц прямо в пиксели. Френк и Джо: один — как холодный чай с лимоном, терпкий и медленный, другой — газировка, что взрывается на языке пузырьками глупых шуток. Ты щелкаешь мышью, а они идут по следу, будто чувствуют запах лжи — металлический привкус фальшивых алмазов, пыль на разбитой витрине...

Особняк Спенсера дышит трещинами. Полиция копошится, как муравьи в сахарнице, но улики — не рассыпанные крупинки, а пазл с острыми краями. Кто-то оставил перчатку с запахом дешевого одеколона, кто-то — царапины на замке, будто ногти скребли по стеклу. И вот ты уже в Нью-Йорке, где небо давят небоскребы, а воздух густеет от выхлопов и тревоги.

Театр. За кулисами пахнет гримом и потом — актеры здесь не притворяются уставшими. Больничный коридор скрипит подошвами, а в магазине костюмов манекены смотрят пустыми глазами... Тысячу мелочей, которые ждут, чтобы их перевернули, встряхнули, заставили говорить.

А музыка... Она то ползет по позвоночнику пианиссимо, то бьет в виски медными трубами. Ты идешь за братьями, но иногда кажется — они ведут тебя за руку, то в тень, то на свет. Четыре главы. Четыре слоя правды. Успеешь ли разглядеть все до того, как она снова спрячется?