Geneforge 3

Ты ощущаешь тяжесть власти в ладонях — пальцы сжимают не рукоять меча, а дрожащую плоть только что созданного существа. Его кожа еще липкая от сока капсулы, дыхание прерывистое, как у новорожденного. Ты шейпер. Для одних это титул, для других — проклятие.

Школа рухнула в одно мгновение. Камни крошились, как сухой хлеб, а из трещин выползало то, что не должно было увидеть свет. Теперь воздух пахнет гарью и чем-то сладковато-гнилым — так разлагаются неудачные эксперименты. Повсюду шепот: за углом лижут раны повстанцы, в болотах щелкают клешнями твои же творения, вышедшие из-под контроля...

Выбор? Он давит на виски. Присоединиться к тем, кто раздает приказы с позолоченных тронов? Или поджечь этот порядок вместе с бунтарями, чьи глаза горят слишком ярко? Каждое «да» или «нет» оставляет шрам на мире — и на тебе.

А потом — армия. Ты лепишь ее из плоти и костей, как гончар глину. Один стражник покрыт чешуей, скользкой на ощупь; другой фыркает едким ядом, разъедающим кожу между пальцами. Комбинируешь, ошибаешься... Иногда труп твоего творения падает к ногам с мокрым хлюпом. Но ты уже знаешь: следующий будет лучше.

Игра не спрашивает, готов ли ты. Она бросает тебя в этот мир с пустыми руками — и ждет, что ты слепишь из хаоса нечто прекрасное... или чудовищное.