KARLSON

Движение — это дыхание. Ты не бежишь, а выдыхаешь себя в пространство, отталкиваешься от стен, как от собственных мыслей, слишком быстрых, чтобы удержаться на одной. Каждый выстрел — не щелчок курка, а удар в висках: короткий, резкий, с послевкусием пороха.

Противники рассыпаются, как сухая глина. Один выстрел — и вот уже только осколки геометрии звенят под ногами. Но некоторые... некоторые скрипят, будто кости под кожей. Их приходится ломать дольше.

Замедление времени — не навык, а рефлекс. Ты чувствуешь его кончиками пальцев: пули плывут сквозь воздух, словно сквозь густой сироп, а ты уже перекатился за угол, цепляясь крюком за выступ. Кстати, о крюке — он не просто тянет тебя к платформе. Он хватает врага за ребро, резко притягивает к себе... и меч вонзается сам, будто твоя рука уже знала траекторию.

Бочки взрываются с глухим «бум», обдавая лицо горячим ветром. Хрупкие стены крошатся под очередью — и вдруг открывается новый путь. Или тупик? Неважно: таймер тикает в спину, как холодное лезвие.

Ты слышал, как падают пустые гильзы? Они звенят по-разному: на металле — резко, на камне — глухо. Запомни этот звук: он считает секунды до твоего рекорда... или провала.

А еще здесь можно бежать по потолку. Ну, несколько шагов точно. Потом гравитация все равно напомнит о себе — но разве не ради этого моментального полета ты здесь?