Ecila

Ты просыпаешься в липком, дышащем сне — клинок уже в руке, холодный, как забытое обещание. Первый удар рассекает воздух с шепотом стали, второй оставляет послевкусие железа на языке. Враги не просто падают — они рассыпаются, как пепел от прикосновения, но их слишком много. Ты чувствуешь, как сухожилия натягиваются до предела при каждом броске, когда тело рвется вслед за клинком сквозь пространство…

Потом появляется Кливер. Он тяжелее, грубее — режет не просто плоть, а сам сон, оставляя за собой багровые шрамы. Но помни: один неверный шаг, и твое дыхание превратится в хрип. Кости врагов хрустят под лезвиями, но их пальцы уже впиваются в твою спину — слишком близко.

Энергия вырывается из убитых, пульсирует в висках. Ты не убиваешь — ты вычеркиваешь. Каждый бой это гонка: либо ты рвешь их на части в танце клинков, либо они разгрызут тебя по кусочкам…

Звуки? Лязг металла, чавканье разрываемой плоти, иногда — странный смех откуда-то из-за спины. Запахи? Медная вонь страха и что-то сладковатое, как испорченный мед.

Ты думаешь, полчаса это мало? Попробуй провести их на лезвии ножа — где каждый вздох может стать последним. Здесь нет права на ошибку. Только скорость. Только ярость. И два клинка, которые чувствуют голод лучше тебя самого…