Mistfal

Ты засыпаешь под вой ветра в соснах, а просыпаешься в другом месте. Где стены дышат, а тени шевелятся без света. Здесь всё не так — даже воздух обжигает лёгкие, будто вдохнул пепел.

Фонарик дрожит в руках. Батареи хватит ненадолго. Ты помнишь это по Афганистану: темнота всегда скрывает больше, чем показывает. Но теперь она шепчет голосами твоего сына... или тем, что притворяется им.

Дневник распадается на глазах — страницы слипаются от чего-то липкого. Каждая запись оставляет под ногтями ощущение грязи, которую не смыть. Ты узнаёшь слишком много. О парке. О себе. О том, почему здесь перестали ходить туристы...

Беги. Прячься. Не дыши. Они чуют страх по запаху — металлическому привкусу на языке. Их ноги стучат по земле, как сухие ветки, но двигаются они быстрее, чем должно быть возможно.

Три мира. Три правды. Или одна большая ложь? Портал гудит, как холодильник в пустой квартире, а за ним — заводские трубы, ржавые от чего-то краснее крови...

Сможешь ли ты отличить кошмар от реальности, когда туман съест последние ориентиры? Здесь нет интерфейса — только твой пульс в висках и тиканье часов на запястье... если это ещё твоё запястье.