Fight For Freedom

Ты просыпаешься в пыльном подвале с привкусом крови на губах. Рация трещит: "Они уже начали...". Где-то над головой — топот сапог, хриплые молитвы и тот самый запах — смесь ладана и пороха.

Пять уровней. Пять кругов ада, где каждый выстрел отдается в висках, а пули оставляют после себя не дыры в стенах, а что-то липкое, темное. Сектанты не просто стреляют — они верят в это. Их глаза стеклянные, как у рыб на рынке. Ты пытаешься спрятаться за разбитым шкафом, но знаешь: они чуют страх.

Оружие? Да, у тебя его много. Пистолет с притертой рукоятью, нож с зазубренным лезвием... а еще танк. Да-да, тот самый, который глохнет на третьем выстреле, потому что местный "механик" экономил на деталях. Вертолет? Летит ровно до первого попадания из ржавого ружья какого-нибудь фанатика.

Тут нет честного боя. Только грязь под ногтями после того, как пролезешь через вентиляцию. Только внезапный холодок вдоль спины, когда понимаешь: тот труп в углу — еще минуту назад был заложником.

Карта огромная, но свободного пространства нет. Каждый метр давит. Развалины церкви с позолоченными куполами (ирония?), подземные тоннели, где фонарь выхватывает из темноты детские игрушки... Зачем они здесь? Лучше не спрашивать.

Графика? Попробуй поднять бутылку — увидишь следы чьих-то пальцев на стекле. Звук? Ветер воет так, будто это не ветер вовсе...

Выбор за тобой: ползти, стрелять или шептать последнюю молитву вместе с ними. Главное — не смотри им в глаза. Они ведь тоже когда-то кого-то спасали...