Disciples 3: Renaissance

Ты входишь в этот мир через трещину в небе — там, где когда-то боги разорвали реальность, оставив после себя запах гари и тихий звон разбитого стекла. Три королевства. Три вкуса крови на языке: медный привкус имперской стали, горькая смола эльфийских стрел, гнилостное послевкусие Проклятых...

Выбираешь сторону. Не героя — кожу фракции, которая обтянет твои кости. Имперские доспехи скрипят, как старые суставы. Эльфийские плащи шелестят крыльями мотыльков. А Легионы? Попробуй не дышать — их плоть пахнет, как подвальная плесень.

Каждый шаг здесь — это вес груза на плечах. Отряды передвигаются по карте с лязгом оружия, но настоящая битва начинается в тишине между ходами. Слышишь? Шорох карт шпионов под чужими дверями, хруст гравия под сапогами диверсантов...

Твой герой — не статуя на постаменте. Он потеет под доспехами, роняет свитки с дрожащих пальцев, пьет зелья с осадком на дне. Семь слотов для артефактов — семь шрамов на теле кампании. Нашел кольцо с рубином? Оно жжет кожу ледяным огнем. Надел его — и теперь твои удары оставляют на врагах иней...

А эти три очка характеристик при повышении уровня — будто глотки воздуха в душной комнате. Куда вложишь? В мышцы, что гудят после боя? В зрение, затуманенное усталостью? Или в шепот заклинаний, который щекочет горло?

Невендаар не прощает ошибок. Забыл проверить тень за спиной — и вот уже эльфийский клинок целует твое горло. Не заметил яму в полу — теперь твой лучник хромает, а стрелы летят мимо с глухим стуком...

И все ради чего? Чтобы поймать взгляд той самой посланницы с небес? Она смеется — ты слышишь этот звук даже во сне. А вокруг рушатся королевства, и где-то далеко бог отворачивается лицо, оставляя после себя только холодный ветер...