Setting Sun

Тени здесь слишком густые, будто кто-то выжал весь свет из воздуха. Ты просыпаешься в переулке, где запах гниющих слив смешивается с дымом тлеющих фонарей. Город изгибается, как спина уставшего зверя — каждый раз по-новому. Улицы перестраиваются за твоей спиной, шепчут что-то под дыхание ветра.

Два клинка на поясе, три удара в арсенале — и ни одной гарантии, что хватит на этот раз. Ёкаи скользят между домами, их смех царапает барабанные перепонки. Сёгун? О нем говорят шепотом, будто имя само по себе режет язык. Его солдаты хрустят костями под доспехами при каждом шаге...

Смерть здесь — просто пауза. Ты очнешься у потрескавшегося колодца, с новыми шрамами на ладонях и старым страхом в горле. Но кузнец Масамунэ теперь колит угли в твоем квартале — его молот гремит, как обещание. Закажешь меч — он будет дышать жаром, будто выкован из твоей злости.

Бои? Это не драка, а танец на лезвии. Парируешь удар — чувствуешь, как противник напрягает запястье за долю секунды до удара. Пропускаешь — тепло крови на щеке напомнит: здесь ошибки пахнут железом.

А эти... «союзники». Старик-монаx продает амулеты, пахнущие ладаном и подозрением. Девушка с лицом, закрытым половинкой маски, учит биться когтями — ее смех звучит так, будто она уже знает, как ты умрешь в следующий раз.

И главное: чем чаще ты возвращаешься, тем плотнее сжимается тьма вокруг. Стены подземелий обрастают шипами, словно тело отвергает инородный предмет... Ты ведь заметил, да? Последний раз трое стражей ждали у выхода. Вместо глаз у них были щели, заполненные движущимся пеплом...