Zombeer

Просыпаешься с головой, налитой свинцом, языком, прилипшим к нёбу, и одним вопросом: где черт возьми я? Бар. Мексика. Вчерашний вечер растворился в текиле, а теперь мир вокруг пахнет гниющим мясом и пивом, пролитым на липкий пол.

Ты — Мистер К. Ты проспал апокалипсис.

За окном — тишина, прерываемая хрустом костей под чьими-то шагами. Не их. Не человеческими. Первая мысль: «Хорошо, хоть не я». Вторая — острый укус в шею. Холодный рот на коже, слюна с привкусом меди. Теперь ты знаешь правду: ты уже мертвец. Просто еще не до конца.

Но есть нюанс. Пиво. Глоток — и жгучая волна отбрасывает тьму назад, в уголки сознания. Оно держит тебя на грани: не человек, но и не зомби. Просто пьяный парень с дробовиком и счетом к миру, который решил сдохнуть без тебя.

Локации пропахли порохом и забродившим хмелем. Каждый угол шепчет: «Выпей или умри». Бутылки валяются среди трупов — золотые капли жизни в мире, где даже воздух обжигает легкие. Ты бежишь, стреляешь, спотыкаешься о собственные ноги (то ли от вируса, то ли от похмелья).

А еще — Карен. Ее имя горит в груди кислотной яростью. Где она? Жива? Или уже одна из них?

Здесь нет времени на философию — только бешеный ритм выстрелов, хруст черепов под прикладом и вечный выбор: напиться до беспамятства или позволить тьме съесть себя заживо...