Maraka

Ты просыпаешься среди обломков — металл скрипит под весом пещерного свода, пахнет гарью и чем-то... кислым. Шлем треснут, но скафандр держит. В ушах — тишина, прерываемая каплями конденсата. Где-то в темноте скребутся лапы по камню.

Магнитная пушка в твоей руке — не оружие. Это продолжение тела. Ты не стреляешь, ты хватаешь воздух: сорванный с потолка сталактит вонзается в спину тваря, шипящего за спиной. Физика здесь — не правила, а глина. Разрушай стены, роняй платформы, заманивай врагов в ловушки из собственных мин... или беги, если хватит духу оставить их в живых.

Пещеры дышат. Каждый новый проход — свежий шрам на карте, каждый поворот может вывести к груде ржавых костюмов прошлой экспедиции... или к гнезду, где что-то шевелится в слизи. Собирай обломки техники, переплавляй их в инструменты — новая мушка на стволе или гравитационная ловушка? Выбор всегда за тобой.

А потом — этот звук. Давление в ушах, будто пещеру сжимает кулак. Процедурная генерация — не просто алгоритм, а капризный демон: сегодня здесь был тоннель, завтра — пропасть, и ты уже летишь вниз, хватаясь за магнитным крюком за выступ... который крошится под пальцами.

Сколько раз ты умрешь? Десять? Сто? Каждый раз скафандр будет целее, а пушка — точнее. Но те ли это пещеры? Или что-то... перестраивает их специально?