Catlord

Ты просыпаешься с кошачьей гибкостью в суставах и странным привкусом железа на языке. Пол скрипит под когтями, но уже через миг пальцы сжимают холодную рукоять ножа — тело помнит оба облика, хотя разум еще путается в переходах.

Тени здесь живые. Они шевелятся на краю зрения, слизывают капли твоего страха с каменных стен. Прыжок через пропасть — и вдруг понимаешь: пахнет гниющим персиком, а это значит, что ловушка где-то близко.

Кто сказал, что секреты нужно искать? Иногда они впиваются в тебя, как заноза под ноготь. Тот самый узор на полу, который повторяет изгибы твоих ребер… или это ты повторяешь его?

Музыка здесь не фон — она соскабливает кожу с барабанных перепонок. Скрипки звучат так, будто их струны натянуты на твоих собственных нервах. А тишина между нотами? Она гуще тьмы в этих коридорах.

Выбор всегда пахнет по-разному: первый — жжеными волосами, второй — мокрым пеплом. Попробуешь спасти ребенка с лицом старика или предпочтешь украсть его последний вздох для алхимического зелья? Здесь даже добро зубастое.

Головоломки оставляют синяки на логике. Ты крутишь механизм, слышишь щелчок внутри черепа — и вдруг осознаешь, что это не дверь открылась, а что-то в тебе самом.

Крыс здесь нет. Зато есть то, что притворяется крысами… пока ты не повернешь голову.