Сталин против марсиан

Летом 1942-го Сибирь воняет гарью и порохом — но это не от немцев. С неба падают зеленые тени, оставляя вмятины в мерзлой земле. Ты поймешь, что что-то не так, когда первый марсианский слон затопает по тундре, хоботом снося вышку связи.

Сталин в шинели нараспашку, два метра стали и усов, лично ведет тебя через болота. Его сапоги хлюпают в грязи, а голос режет ухо: «Товарищ, видишь этих уродов?» Ты киваешь — куда деваться. В руках трещит рация, за спиной хрипят бойцы.

Игра — это смесь горячего металла и абсурда. Ты расстреливаешь слоноподобных пришельцев из зенитки, а за каждого убитого получаешь рублями… да-да, теми самыми. Потом купишь валенки с подогревом или пулемет с гравировкой «За Родину!».

Критики скрипели зубами: как можно смешивать войну, марсиан и… его? Но попробуй устоять, когда очередной «зеленый великан» взрывается, как воздушный шарик, осыпая тебя конфетти из инопланетных кишок.

Здесь нет правды — только стук сердца в висках и свист странных снарядов над головой. Ты то рыщешь по карте, как голодный волк, то замираешь, услышав трубный рев где-то за холмом…

Три компании корпели над этим безумием — и оно того стоило. Ирония здесь не приправа, а главное блюдо. После всех этих серых стратегий про танки и окопы — разве не хочется увидеть марсианскую ногу размером с паровоз?