Sayaka

Клинки звенят, как разбитое стекло под сапогом — и ты уже не успеваешь понять, откуда взялась эта девушка. Саяка. Ее движения напоминают падающие лепестки сакуры: красиво, пока не замечаешь, что каждый касается кожи с хрустом переломанных ребер.

Она родилась в Японии, но месть выжгла из нее все, кроме хладнокровного расчета. Десять лет — и вот он, запах ладана в китайском подпольном храме, смешанный с медной вонью крови. Тот самый человек за алтарем. Ты чувствуешь, как пальцы сами сжимают рукояти, будто они — продолжение ее нервов.

Бой здесь — не про удары. Это танец на лезвии бритвы: один неверный шаг, и враг разорвет тебя на куски. Некоторые пахнут потом и сталью, другие — дорогим одеколоном над гниющей плотью. Каждого надо убивать по-разному. Кого-то — рассечь пополам с разбега, другого — измотать, ловя момент между вздохом и выдохом...

А потом внезапно тишина. Только капли со стали на каменный пол. Или это уже твоя кровь?

Головоломки — передышка между резней. Простые, но если замешкаешься, из темноты вырвутся тени с ножами. Катсцены врезаются в память: вот Саяка в дождь, вот ее клинок в горле того человека... а его улыбка все равно кажется искренней.

Ты точно уверен, что хочешь продолжать?