American Patriots: The Swamp Fox

Болота дышат. Тяжело, как раненый зверь — мокрый воздух липнет к коже, а где-то в камышах скрипят шнуровки британских сапог. Ты идешь по колено в черной жиже, и каждый хлюпающий шаг отдается в висках. Это 1780 год, и твоя винтовка пахнет порохом и сосновой смолой.

Красные мундиры горят на солнце, как мишени. Но ты не стреляешь первым — ждешь, пока их смех не разорвет тишину. Тогда свинец найдет горло. А потом бегство: ветки хлещут по лицу, а за спиной — только всплески и проклятия на чужом языке.

Хижина. Пахнет дымом и забродившим ячменем. На полу — лужа света из щели в стене, а в углу булькает котелок с вашингтоновским пивом. Выпьешь — и мир станет четче, а пальцы перестанут дрожать. Но если переборщишь, синие мундиры у костра заговорят голосами мертвецов…

Грядка с капустой у порога — жирные листья шелестят под ветром. Съешь один — и рана на боку затянется быстрее, чем успеешь проглотить. Но лучше не жевать при них: звук хрустящих листьев приманивает патрули, будто запах крови волков.

Ночь опускается как мокрая ткань. В темноте болото оживает: кваканье лягушек маскирует шаги, а луна превращает воду в ртутные лужи. Спишь чутко, с рукой на замке мушкета — вдруг Тарлтон решит проверить твои сны?

А утром снова охота. Или засада? Разницы нет — главное, чтобы последний выстрел был твоим.