Drakensang: The River of Time

Порт пахнет тухлой рыбой и медными монетами — грязь здесь въелась не только в камни, но и в души. Форгримм прикуривает трубку, отбрасывая тень на кирпичную стену: его воспоминания остры, как зазубренный клинок. Двадцать три года назад этот город гнулся под тяжестью взяток и перешептываний в темных переулках... а ты? Ты просто очередной чужестранец с потрепанными сапогами.

Выбор расы — не просто слова в меню. Гном пролезет в вентиляцию, где человеческие плечи застрянут, а эльфийские уши уловят шепот заговорщиков сквозь грохот волн. Класс — это судьба. Вор ощупывает замки кончиками пальцев, маг чувствует дрожь маны на языке, а пират... ему достаточно щелчка курка под плащом.

Улицы дышат. Сегодня лавка торговца — завтра пепелище после ночного поджога, и газетчик уже кричит о «загадочном инциденте». Захочешь ли ты читать между строк? Или просто пнешь его кипу в лужу?

Тактическая пауза — не просто остановка времени. Это момент, когда пот стекает по виску, а пальцы сами сжимают рукоять... или свиток с заклинанием, еще теплый от энергии. Алхимия? Попробуй смешать слезу дракона с ржавым гвоздем — и услышишь, как тигель шипит, будто живой.

Соратники — не мебель. Один бормочет похабные стишки, пока ты ковыряешься в замке, другой внезапно хватает тебя за рукав: «Эй, этот тип в плаще... пахнет кровью». Даже их молчание весит тонну.

Дипломатия здесь — танец на лезвии. Этикет скрипит, как начищенные ботинки на мраморной лестнице ратуши, а знание улиц... оно пахнет дешевым вином и обещаниями, которые рассыпаются к утру. Кто-то скажет — зачем уговаривать стражника, если можно ударить? Но разве не интереснее услышать, как его голос дрогнет, когда ты напомнишь о долгах перед гильдией воров?

Оружие ломается. Доспехи трескаются. Но память о том, как ты заставил весь район замолчать одним взглядом... она останется. Если повезет.