Splice

Ты погружаешь пальцы в вязкую пульсацию клеток — они извиваются, как капли ртути на стекле. Каждый сплайс оставляет после себя едва слышный щелчок: ветви срастаются, трещат по швам, иногда ломаются... и тогда приходится начинать снова.

Здесь нет правил. Только ритм — ты то разгоняешься, то застываешь, наблюдая, как микроорганизмы слипаются в неожиданных узорах. Одни уровни поддаются с первого касания, другие заставляют кожу покрываться мурашками: слишком много вариантов, слишком легко запутаться в собственных мыслях.

Семьдесят головоломок — или семьдесят оттенков одного и того же вопроса: что будет, если толкнуть эту клетку вправо? А если развернуть всю структуру против часовой стрелки? Иногда решение приходит во сне — проснешься и поймешь, что пропустил очевидное...

Радиальное пространство обманывает зрение. Глаза слезятся от этих кислотных оттенков, но ты все равно щуришься, пытаясь разглядеть идеальную траекторию среди хаоса. Эпилог манит где-то за горизонтом, но разве сейчас до него? Вот же она — последняя прядь, дрожит под пальцами, готовая распуститься...

А потом — тишина. Только легкий гул в ушах и ощущение, будто внутри черепа кто-то аккуратно сложил пазл.