Gerty

Глубоко под поверхностью, где воздух пахнет пережаренным металлом и чем-то... слизистым. Ты идешь, спина напряжена — не обернуться сейчас, не дать им подкрасться. Шахты живут своей жизнью: стены дышат, трескаются под твоим лазерным копателем, осыпаются в такт выстрелам.

Четыре наемника. Четыре способа умирать. Один тащит за собой гравитационную пушку — каждый выстрел оставляет после себя синяки на реальности. Другая бесшумно скользит в темноте, но ты слышишь, как ее пальцы сжимают рукоять ножа... липко от чего-то, что не ее кровь.

Кристаллы. Их свет режет глаза, но без них — никак. Вставляешь в слот, чувствуешь, как броня становится тяжелее, горячее. А потом — снова вниз, глубже, туда, где потолок напоминает кожу чего-то огромного и спящего.

Орда? Да. Но ты уже знаешь их повадки — как они шипят перед прыжком, как раздуваются бока у тех, кто вот-вот взорвется. Пять уровней сложности... или просто пять кругов ада? Последний — это когда даже патроны кажутся лишним весом.

Руины шепчут. Алтари пульсируют. А потом — ядро. Оно бьется, как сердце, и если прислушаться... кажется, это не ты его нашел, а оно ждало тебя все это время.