Kings of Lorn: The Fall of Ebris

Ты вернулся через три года, а от королевства остался только гнилостный запах влажной земли и хруст костей под сапогами. Кто-то вывернул твои владения наизнанку, оставив вместо дорог — шрамы, вместо замков — гниющие ребра разрушенных башен.

Шпили. Ты слышал о них в шепотах умирающих: черные иглы, вонзенные в плоть мира. Они высасывают свет, оставляя после себя липкую тьму, которая прилипает к коже как смола. Очистишь? Попробуй.

Оружие здесь ломается быстрее, чем надежды. Меч с зубами вместо лезвия — режет, но кусает руку в ответ. Посох, что шепчет заклинания твоими губами — удобно, пока не понимаешь, что это *он* диктует слова. А эти... существа. Одни ползут по стенам, оставляя слизь, пахнущую прокисшим молоком. Другие просто стоят в тумане. Ждут.

Ты думал, драконы — это метафора? Вот один: с кожей как ржавые доспехи, с глазами — щелями в пустоте. Он не рычит. Он *скрипит*, будто суставы разучились гнуться. Убьешь его? Или он размажет тебя по камням, как пятно старой крови?

А еще — тишина. Не та, что между криками, а густая, давящая. В ней слышно, как капает что-то липкое с потолка пещеры... или это чьи-то слюни?

Король-узурпатор где-то там, в сердце этого кошмара. Ты все еще веришь, что сможешь дойти?