Bistro Brave

После пяти лет без демонов в спине зачесалось другое — желание замесить тесто, а не черепа. Ты открыл бистро. Не замок с подъемным мостом, но дверь здесь скрипит так же выразительно, когда в нее вваливается очередной призрак прошлого.

Кто-то закажет суп из гоблинских самоцветов (они хрустят на зубах, как ледяные осколки), кто-то — стейк из бегемота, который все еще пахнет болотом. Ты жаришь, режешь, солишь, но кухня — только предлог. Ножи тут вспарывают не мясо, а воспоминания.

За стойкой оседает пыль с доспехов и старых обид. Бывший маг тычет вилкой в салат, бормоча заклинание над заправкой. Разведенная жена тролля плачет в луковый суп — слезы делают его острее. Ты подливаешь вина, подбираешь слова, ловишь обрывки фраз меж шипения масла на сковороде...

А потом приходит письмо. Или треснет стекло в окне. Или ночью в кладовке зашевелится тень, знакомая до мурашек. Разве герой когда-нибудь уходит на пенсию?

Здесь нет квестов — только заказы. Нет монстров — только гости с голодом посерьезнее физического. И каждый укус, каждый разговор оставляет послевкусие: сладковатое, горькое, обжигающее...