Avian Enigma

Мир, в котором не слышно щебета на рассвете. Где ветер гуляет по пустым проводам, не встретив ни одного крыла. Ты — человек в засаленной робе, вдыхающий пыль цеха, пока однажды скрип двери не разрезает тишину... и там, на ржавом подоконнике, она.

Грудка вздымается в такт твоему сердцу. Перья пахнут дождем, которого не было годами. Ты протягиваешь руку — и тут же одергиваешь: а если это галлюцинация от перегрева? Но коготки цокают по бетону, оставляя следы, слишком реальные для миражей.

А потом появляется *она*. Девушка с запахом смолы и металла в волосах. Знает ли она, что птицы вымерли до ее рождения? Смеется, когда ты спрашиваешь, и звук этот — как гравий под шинами.

Ты сорок пять минут ковыряешься в ржавых механизмах, ловишь отголоски чужих воспоминаний. Кто-то называет это игрой. Ты же чувствуешь песок под веками каждый раз, когда экран гаснет...

Почему именно эта тварь сломала систему? Может, ключ не в ней, а в том, как твои пальцы дрожат при виде синего пера на грязном полу? В конце концов, разве важно — реальность здесь или просто очень удачная метафора одиночества?

Здесь нет морали. Только тишина между ударами клавиш и странная тяжесть в груди, когда исчезает последнее пиксельное крыло...