Contagion

Ты чувствуешь запах пороха еще до первого выстрела — он въелся в стены, в рваные обои, смешался с кислым душком разлагающейся плоти. Полумрак квартиры, где застрял, дрожит от хрипов за дверью. Ты не знаешь, сколько их. Знаешь только: патронов три рожка, нож прилипает к потной ладони, а товарищи на рации отвечают сквозь помехи...

Мир здесь не просто открыт — он зияет пустотами. Заброшенные больницы с эхом капельниц, супермаркеты, где консервы давно съели крысы, подземки, где тьма шевелится. Каждый угол может стать последним — или подарит ржавый топор среди разбитых витрин.

Ты не герой. Ты просто один из тех, кто еще держит пальцы на спусковом крючке. Кооперация? Без нее здесь сгниешь за минуту. Микрофонный треск сливается с предсмертными криками: «Прикрой!» — и кто-то действительно прикрывает, спиной к твоей спине, пока ты впихиваешь в рану бинты с привкусом железа.

Оружие ломается. Планшеты трещат под сапогами. Даже тени от фонарей кажутся живыми — пока одна из них не бросается, скрючившись, и тогда ты стреляешь на звук, на движение, наугад...

А потом музыка. Не фоновая — она вгрызается в виски, как пила по кости. Оркестр хаоса для каждого нового ада: скрип тормозов поезда-призрака, вой ветра в разбитых окнах офисных башен, этот вечный гул в ушах после близкого взрыва...

Физика? Попробуй швырнуть пустую канистру в толпу — и наблюдай, как они спотыкаются о нее, падают друг на друга, цепляются за твои ноги холодными пальцами. Но если сам упадешь — встанешь уже другим. Или не встанешь.

Здесь нет сценария. Есть только ты, глухой стук собственного сердца и десятки пар желтых глаз во тьме...