Wing Commander: Privateer

Космос здесь не пустует — он гудит, как перегретый реактор. Ты ощущаешь его кожей: вибрация рукояти управления, резкий запах озона от искрящих консолей, хриплый голос радара, скрипящего о приближающемся корабле. Каждый гиперпрыжок — это глоток ледяного воздуха перед ударом в живот.

Сектор Близнецов не прощает ошибок. Пролетишь мимо торговой станции — и вот уже пираты впиваются в твой корпус, как голодные клешни. А может, сам решишь стать охотником? Выцеливаешь грузовое судно, дрожит палец на спуске... но кто сказал, что внутри не окажется эскадрона килрати?

Здесь все хотят чего-то: одни — твоих кредитов, другие — твоей жизни. Даже нейтралы — те еще притворщики. Задень случайным лучом — и вот уже весь карго-отряд разворачивает орудия. Но если повезет, в гуще боя появится сигнал союзника: сиплое «Прикрываю!» сквозь треск помех.

Базы — островки тишины в этом хаосе. Станции пахнут машинным маслом и перегаром пилотов, экраны терминалов слепят синим. Миссии берешь из холодного металла компьютера, а потом... сам не поймешь, как стал пешкой в войне терранов и конфедератов.

Торгуй, воюй, предавай — или пытайся остаться чистым. Мир ответит тебе тем же: где-то сжатой челюстью кредитора, где-то огненным объятием плазмы. Ты чувствуешь его пульс на кончиках пальцев. Или это дрожь от перегрузок?..