Wing Commander 2: Vengeance of the Kilrathi

Корабль дышит. Металлический зев кабины сжимается вокруг тебя, как вторые ребра, а за иллюминатором — только чернота, прошитая иглами далеких звезд. 2655 год. Тигровый Клык, гордость Конфедерации, теперь просто обугленный скелет в секторе Энигма. Ты выжил. Чудом. Пульс стучит в висках — это не адреналин, нет, что-то глубже: страх, застрявший между позвонками.

Новая система. Новые правила. Тот же старый танец смерти: разгон до предела, дрожь рукоятки управления в ладонях, когда перегрузки выжимают воздух из легких. Брифинги — короткие, как предсмертный вздох. «Уничтожить транспорты». «Защитить станцию». Компьютер бормочет показатели сквозь треск помех, а ты ловишь мигающие метки на радаре… красные точки, как капли крови на стекле.

Кабина пахнет озоном и потом. Прицел цепляется за цель — и вдруг экран оживает: масса, скорость, курс чужого корабля. Данные всплывают, как пузыри в кипящем масле. Ты не читаешь их. Ты чувствуешь кожей: вот этот дрэкон летит прямо на тебя, вот тот крейсер поворачивает башни…

А между вылетами — тишина. Вернее, ее имитация: перешептывания пилотов в ангаре, скрип брони на стыковочных узлах. Кто-то рассказывает анекдот про килрати — смех звучит хрипло, будто через противогаз. Здесь знают: каждый смех может стать последним.

Ты снова в кресле пилота. Рука сама тянется к рычагу оружия. Сколько раз ты уже делал это? Десять? Сто? Но сейчас — все по-другому… или нет?