Mud and Blood

Песок хрустит под сапогами, когда твой отряд пробирается через развороченные снарядами поля... Ты не командуешь — ты *чувствуешь*: холодный металл винтовки в потных ладонях солдат, прерывистое дыхание за грудой камней, где прячется снайпер.

Две линии фронта. Между ними — ничейная земля, усеянная воронками и ржавыми гильзами. Здесь нет сценария, только свист пуль и внезапный вой сирены — может, это артподготовка, а может, последний крик рации перед тем, как волна стального огня накроет окоп.

Ты выбираешь не просто классы — судьбы. Пулеметчик с тремором в пальцах после пяти часов непрерывного огня. Сапер, который чует мины по дрожи земли... Или медсестра, чьи бинты давно пропитались чем-то красным и липким.

Карта живет своей жизнью: дома рассыпаются в щебень под танковым ударом, дымовые завесы впиваются в легкие. Ты кричишь "прикрыть!", но ветер гонит звук в сторону — и вот уже пулемет захлебывается, а последняя граната катится в лужу с бензином...

А потом — Берлин. Камни здесь пахнут гарью и мокрым пеплом. Ты идешь по следам чьих-то сапог, но это могут быть и твои следы из прошлой партии. Кто считал?

Поддержка приходит не по кнопке — ее вырывают зубами. Рация трещит, голос на другом конце срывается: "Ждите..." Но ждать некуда — уже слышен лязг гусениц за поворотом.

Ты помнишь эти моменты: когда ствол винтовки перегревается и обжигает ладони, когда за спиной кто-то хрипит — не разберешь, свой или нет. Здесь нет правильных тактик. Есть только грязь, кровь и внезапная тишина перед новым залпом...