Alnico Smithery

Ты открываешь дверь в полуразрушенную кузницу — запах ржавчины, масла и старого угля въелся в стены. Пальцы скользят по пыльному наковальню, оставляя следы на металле, который помнит удары молота… но не твоего. Пока.

Здесь все живое: шестерни скрипят, будто суставы после долгого бездействия, мехи хрипят, как уставшие легкие. Даже уголек под ногами хрустит с неожиданной яростью. Ты берешь молот — и он тут же становится продолжением руки, тяжелым, непокорным, но готовым подчиниться.

Двенадцать металлов прячутся в земле, за каждым — своя история. Медь пахнет кровью, железо — дождем на раскаленной крыше. А потом сплавы: сотни комбинаций, где ошибка превращает золото в хрупкий мусор… или рождает нечто новое. Ты будешь смешивать их наугад, запоминая оттенки пламени — синий значит одно, багровый другое.

Физика здесь не просто правила — она в каждом движении. Брось слиток в воду слишком резко — и пар обожжет лицо. Положи сталь на наковальню под неправильным углом — и удар отзовется в плече пустотой. Захочешь ли ты аккуратно раскладывать инструменты или устроишь хаос из тисков и раскаленных заготовок?

Иногда кажется, что кузница играет с тобой: рычаги поддаются только после третьей попытки, а шепот ветра в трубе напоминает смех… чей?