You are Peter Shorts

Ты жаришь сосиски, солнце давит на веки, запах углей смешивается с потом — и вдруг резиновые перчатки хватают за шею. Темнота. Просыпаешься в белой комнате, где воздух пахнет стерильностью и страхом. Стены шепчут: беги. Но куда?

Коридоры пожирают пространство, как кишечник. Твои копии бродят там — одни шевелят пальцами с неестественной плавностью, другие дышат прерывисто, будто сломанные насосы. Они ненавидят тебя за то, что ты оригинал. Придется ломать их ребра, подставлять под падающие трубы, использовать их же тела как щит... или договориться?

Баг — липкий, дрожащий комок в кармане — шипит на ухо советами. Его яйца-бомбы прилипают к потолку, взрываясь каскадом желтка и осколков. Попробуй бросить его в толпу клонов: хруст панцирей под ногами звучит как детский смех.

А потом приходят Они — версии тебя, выточенные из кошмаров. Один бьет молотом, от которого сводит челюсть даже при взгляде. Другой ползет по стенам, оставляя следы слизи. Каждая победа меняет твое тело: после боя пальцы сами сжимаются в новый жест, спина помнит чужие движения...

25 Питеров в одной арене — это уже не драка, а танец на лезвиях. Дискеты скрипят в карманах, переписывая правила: сегодня твой удар замедляется, завтра гравитация отключается на секунду. Кто-то всегда кричит "это нечестно", но разве клонирование было честным?

Две кнопки. Пульс в висках. Парирование — это не щелчок мышью, а спазм в запястье, когда вражеский кулак уже жжет кожу ветром...