Skies above the Great War

Где еще можно почувствовать, как дрожит рука на рычаге управления, когда в лицо бьет ветер с запахом бензина и пороха? Мир здесь не просто большой — он дышит. Десять тысяч квадратных километров гниющей земли под крылом, где каждый выстрел отзывается эхом в твоих планах.

Ты командуешь не цифрами, а людьми. Их усталость оседает в уголках глаз после пятого вылета за день, их самолеты скрипят на взлете, будто кости старика. Аэродромы — живые существа: здесь пахнет маслом и свежей краской, здесь слышно, как механики ругаются сквозь гул пропеллеров.

Стратегия? Да. Но вдруг — щелчок переключателя, и ты уже в кабине. Ладони липнут к штурвалу, а в ушах стоит вой мотора, который вот-вот сорвется в штопор. Ты мог бы целый день копаться в картах и отчетах... но разве удержишься, когда за облаками мелькает черный крест вражеского аэроплана?

Миссии — не галочки в списке. Разведка — это не просто маршрут, а зуд в спине от мысли, что где-то там притаился зенитный расчет. Бомбардировка — не цифры урона, а тошнотворный крен самолета под грузом смертоносного металла. А эти проклятые воздушные шары... они медленные, как сон, но стоит отвлечься — и вот уже горишь, как факел.

Выбор всегда за тобой: быть мозгом операции или ее кулаком. Или тем, кто останется на земле с отчетом о потерях... или тем, кто не вернется вовсе.