Gedonia 2

Песок хрустит под сапогами, вязкий и едкий, будто перемолотые кости этого мира. Ты идешь — куда? Зачем? Ветер шепчет обломками цивилизации, но слова разобрать невозможно. То ли предупреждение, то ли насмешка.

Каждый шаг оставляет след, но уже через минуту его сметает пыль. Здесь так: найдешь руины с ржавыми шестернями под пальцами — а через час забудешь дорогу назад. Лес вон там, за хребтом, пахнет сыростью и смолой, но попробуй дойти — встретишь что-то с когтями и без лица.

Бой — это танец на лезвии. Один неверный вздох, и клинок противника прошибает ребра с хрустом ломающегося тростника. Ты учишься читать их: вот этот урчит перед прыжком, как мотор на холостом ходу, а вон тот оставляет после себя запах озона. Боссы? Они не дерутся — они ставят эксперименты над твоей выносливостью.

Кузница гремит по ночам. Металл в горне плавится медленно, капля за каплей, будто не хочет становиться мечом. Но когда скрутишь правильный сплав — оружие поет в руках. Или это кровь в ушах звенит? Неважно. Главное — эти пять секунд тишины между ударами молота, когда кажется, что мир еще можно починить.

А потом снова в путь. Потому что за следующим поворотом обязательно будет то, ради чего стоит испачкать руки в пыли... или в чем-то темном и липком.