There Came an Echo

Ты сжимаешь гарнитуру в ладонях — от пластика пахнет статикой, как от старого радиоприемника. Голосовые команды скользят по горлу чуть теплее шепота: «Миранда, займи Чарли-4». В ответ — сухой щелчок прицела, шарканье ботинок по металлическому полу.

Футуристический кошмар начинается с тишины. Не с взрывов, а с жужжания серверов где-то за стенами. Код Коррина — липкий, как смола. Он просачивается сквозь экраны терминалов, оставляет следы на клавиатурах… а теперь и в твоих руках.

Ты не стреляешь. Ты *дирижируешь*.

Каждая точка на карте — узел в горле: Альфа, Браво, Чарли. Можно переименовать их в «коридор» или «ловушку», но зачем? Система любит порядок. Скажешь «по моему сигналу» — и бойцы замрут, будто натянутая струна. До тех пор, пока твое дыхание не разорвет тишину словом «сигнал».

Оружие выбираешь по звуку: снайперка щелкает, как хрустальный бокал, рельсотрон воет сиреной. Энергия утекает сквозь пальцы — щиты шипят, трещат под огнем. Оставишь бойца без защиты? Услышишь хруст костей через микрофон…

А еще эти плазменные пушки. Они не стреляют — *плюются*. Зеленоватые капли прожигают дыры в стенах, пахнут озонированной плотью. Но попробуй прокричать команду в истерике — система моргнет красным и выплюнет ошибку.

Корпоративные головорезы ломятся через двери. Твой голос дрожит? Или это просто помехи на линии…