NARC

Город Роквел пахнет бензином и жареным асфальтом. Ты либо Джек, либо Маркус — их переключают как каналы на старом телевизоре, без твоего согласия. Жесткие, с квадратными челюстями, они двигаются так, будто под кожей пружины.

Жидкая душа — вот что всех свело с ума. Шприцы валяются в переулках, блестя на солнце как рыбья чешуя. Те, кто колется, не чувствуют пуль. Их глаза мутные, как грязное стекло. А ты должен это остановить. Или… присоединиться?

Бежишь по улицам, но машины — просто декорации. Даже когда надо догнать наркокурьера, твои ноги — единственный транспорт. Каблуки стучат по тротуару, легкие горят. Винтовка болтается за спиной, тяжелая и бесполезная, пока не начнется перестрелка. Тогда ствол оживает — сам находит цели, будто притягивается к теплу живых тел.

Миссии — как слои гнилого лука: следишь за подозрительным типом в кожаной куртке, пробираешься на склад с приглушенными шагами (пол скрипит, как старые кости), фотографируешь боссов мафии со вспышкой — они моргают, ослепленные. Иногда берешь взятку. Иногда стреляешь в спину тому, кто доверял тебе вчера.

А еще можно просто гулять. Обыскивать прохожих — их дыхание учащается, когда твои руки копаются в карманах. Ловить снайперов на крышах — их винтовки сверкают, как иглы в темноте. Но если увлечешься беспределом… тебя вышвырнут из отдела. Придется отмываться: ловить мелких дилеров, целовать жопу начальству.

Камера дергается, будто пьяная. Управление — как попытка застегнуть рубашку на морозе. Но ты все равно возвращаешься. Потому что где-то там, в синих сумерках Роквела, лежит ответ… или очередной пакет с белым порошком.