WanderWoods

Ты идешь. Нет, не бежишь — тропинка под ногами мягко пружинит, как ребра спящего зверя, и торопиться здесь незачем. Лес разворачивается перед тобой с каждым шагом: стволы, обернутые бархатом мха, ветви, которые цепляются за рукав шепотом. Иногда кажется, что за следующим поворотом кто-то только что замер... но нет, это просто свет играет в листве.

Седло поскрипывает под тобой, если решишь оседлать лошадь — ее грива пахнет солнцем и пылью. А может, предпочтешь идти пешком? Тогда пальцы сами потянутся к коре берез: шершавая, с трещинами, как старая карта.

Здесь нет врагов. Никто не прыгнет из-за камня с клыками — только ветер, который вдруг принесет запах сырости откуда-то справа. Или это ручей? Придется свернуть с пути, раздвинуть папоротники ладонями...

Иногда среди деревьев мелькнет крыша. Домик? Амбар? Неважно — дверь всегда приоткрыта ровно настолько, чтобы ты почувствовал холодок пустоты внутри. Зайдешь? Или продолжишь путь, пока тропа не выведет к обрыву, где весь мир окажется у тебя под ногами?

Музыка обволакивает виски, если не выключишь ее: струны смешиваются с криком ястреба где-то высоко-высоко. Камни под ногами теплые с одной стороны — солнце успело их прогреть — и влажные с другой. Ты наклоняешься, переворачиваешь один... а под ним — ничего. Просто земля, пахнущая тысячей лет тишины.

Идешь дальше. Потому что можно идти бесконечно — пока не надоест слушать, как твое дыхание сливается с шумом листьев.