Passageway of the Ancients

Ты просыпаешься в Итгаре, и первое, что чувствуешь — запах дыма и металла. Город скрипит, как старые кости, а где-то за стенами шепчется ветер с обрывками забытых заклинаний. Это не просто место. Оно пульсирует под кожей, оставляет на губах привкус статического электричества...

Твои родители мертвы. Но их кровь еще теплая в памяти, а улицы помнят шаги убийцы. Ты идешь по следам, которые ведут глубже, чем кажется. В переулках застревают обрывки разговоров — кто-то боится, кто-то лжет. А ты? Ты копаешь.

Магия здесь не сверкает и не искрится. Она сочится из трещин в камне, прилипает к пальцам, как смола. Ты учишься чувствовать ее вес — тяжелый, как предчувствие.

Но Итгар — только начало. Потом будут руины, где стены дышат, и леса, где деревья помнят твое имя... до того, как ты его узнал. Каждый новый ключ ржавый, каждый ответ рождает три вопроса.

А бой... О, это не про удары. Это про то, как сердце сжимается в груди, когда понимаешь: сейчас ошибёшься — и твои кости станут очередным узором на полу древнего храма. Здесь думают не кулаками, а нервами.

Ты уверен, что хочешь докопаться до правды? Она может обжечь...