Well...

Ты соглашаешься помочь старухе — ну а что может пойти не так? Всего лишь колодец, пара крыс, потерянное колечко... Но уже через минуту понимаешь: здесь пахнет сыростью и чем-то металлическим, а стены шевелятся под пальцами, будто покрыты мокрой кожей.

Платформы не просто скользкие — они живые. То отдергиваются, как обожженный язык, то внезапно проваливаются вниз, оставляя в животе холодную пустоту падения. А эти крысы... Они не грызут, а наблюдают. Шуршат пересохшими лапами по камням, шепчут что-то на изломах твоего слуха.

Четыре уровня. Четыре слоя этого кошмара. В дневниках, прилипших к стенам, кто-то исступленно выводил чернилами: «Оно дышит». Ты сначала смеешься — потом замечаешь, как бумага пульсирует в руках.

Управление обманчиво простое: прыжок, рывок, хватка. Но попробуй удержаться на выступе, когда пальцы соскальзывают со слизи, а снизу что-то щелкает зубами... Или не зубами?

Сможешь подняться? Не ответишь — пока не ощутишь под ногами последнюю платформу. Или не услышишь тот самый звук: хруст костей в темноте. Не своих. Пока что.