Mortimer Dark

Пещеры дышат сыростью, а под сапогами хрустит битое стекло алхимических колб. Ты — просто человек с мечом, но мир требует от тебя большего. Бежишь, прыгаешь, рубишь воздух сталью — движения грубые, будто механизм без смазки. А вокруг шепчутся трубы паровых машин, и где-то в темноте булькает Скверна…

Она забрала её. Не спрашивала, не предупреждала — просто оставила холодное тело в простынях, пахнущих лекарствами и тлением. Теперь твой меч ищет не справедливость, а нарушенный порядок вещей. Разве смерть должна быть окончательной?

Контрольные точки — ржавые терминалы с трещащими экранами. Прикоснешься к холодному металлу, и прогресс впечатывается в память устройства. Умрешь — проснешься здесь же, с той же болью в мышцах и горьким привкусом во рту.

Некоторые торговцы прячут глаза под капюшонами, но их товары говорят за них: усиленные перчатки, пахнущие маслом, флаконы с жидкостью, которая жжёт язык даже сквозь стекло… А потом — снова вниз, в подземелья, где монстры рождаются из чёрной жижи. Их кожа пульсирует, как кипящий дёготь.

Боссы — это не просто бои. Это пляска на краю пропасти: один неверный шаг — и падаешь в темноту, пока камера равнодушно наблюдает сверху. Но найдешь новую способность — и старые преграды рассыпаются, как гнилые доски.

Текст всплывает в диалогах резко, будто кто-то тычет пальцем в грудь: «Ты уверен, что хочешь её вернуть?» Никаких красивых кат-сцен — только слова, которые царапают изнутри.

И всё же… иногда выберешься на поверхность. Слепит солнце сквозь смог, а ветер гонит по рельсам обрывки газет с твоим именем. Может быть, оно того стоит?