Exodus Frontier: The Last Stand

Кислород на исходе. Земля — высохший кулак, сжимающий последние капли жизни. Ты везешь надежду в трюме корабля, но планета за иллюминатором пахнет не свежей травой, а ферментированным металлом и чем-то... слизистым. Ксилония.

Они ждали. Не с распростертыми объятиями — с когтями, зубами, шипами, которые ломаются о броню и тут же отрастают снова. Местные не воюют. Они дышат войной, выплевывают ее липкими спорами в воздух, заражают ею почву под твоими укреплениями.

Ты строишь турели? Хорошая попытка. Первая волна — детская забава. Вторая оставит царапины на голограммах тактических карт. К десятой поймешь: их разум — это мицелий, тянущийся под землей. Они учатся. Запоминают расположение ловушек, обходят минное поле по следам предыдущего отряда...

А ты? Ты роняешь пот на сенсорные панели, перетаскиваешь ресурсы с дрожащими от недосыпа пальцами. Каждая победа — глоток воздуха в шлеме с треснувшим стеклом. Поражение? Звук тревоги, разрезающий барабанные перепонки, и тишина после.

Сможешь ли ты услышать в ней шепот новых стратегий? Или это просто предсмертный хрип колонии...