Assault on the Necrospire

Ты остаешься один. Пепел братства оседает на ладонях, а ветер шепчет имена тех, кого уже нет. Некромант смеется где-то в черной выси шпилей — ты слышишь этот скрежет костяных пальцев по камню. Но месть — не точка на карте. Это путь сквозь гниющие библиотеки, где страницы шевелятся под кожей, через залы, где воздух густеет от проклятий...

Каждый сундук хрустит под рукой, как ребра скелета. Зелья обжигают горло, артефакты впиваются в запястья холодными зубцами. Нашел кольцо? Теперь твои фаерболы оставляют на стенах узоры из расплавленного свинца. Свиток? Враг взрывается каскадом ледяных осколков, и ты чувствуешь их щемящий холод даже сквозь перчатки.

Ты не строишь билд — ты ловишь ритм хаоса. Через полчаса инвентарь — уже музей забытых стратегий. Двести предметов, а в руках лишь пять: они сплетаются в танец, где молния целует лезвие, а яд учится петь.

Слишком просто? Разорви контракт с удачей. Пусть боссы рождаются из теней друг друга, пусть обычный скелет обрастает плотью и шепчет тебе в спину... Реликвии ответят: призрачный лучник вырежет путь стрелами, что пахнут миндалем, или портал разверзнется под ногами толпы — звук лопающихся тел напомнит детский смех.

А потом — новый заход. И новые стены, которые запомнят твой след.