REDACTED

Ты входишь в тюрьму, и сразу — запах ржавого металла, смешанный с чем-то сладковато-гнилым. Пол скользит под ногами, будто покрыт тонкой пленкой старой крови. Черное железо дышит, стены шепчут... или это шаги за углом?

Беги. Дерись. Или прячься — но долго ли продержишься? Здесь каждый коридор перекручен, как кишки, каждая дверь ведет туда, куда не хотелось бы. Твои бывшие коллеги теперь только тени с зубами, а те, кто еще жив... может, хуже мертвых.

Ты учишься двигаться — резко, точно, будто кожей чувствуешь свист пули или щелчок когтей по бетону. Иногда победа — это просто не умереть в следующие пять секунд. Иногда — найти патрон в груде костей.

Здесь нет правил, только ритм: выстрел, рывок в сторону, хрип за спиной. Ты нажимаешь на курок, а из ствола вырывается огонь и... тишина. Пусто. Или нет?

Кто сказал, что тюрьма — это место, где кого-то держат? Теперь это машина, которая перемалывает всех подряд. И ты внутри. Снова и снова.