Stick it to The Man!

Кто-то в студии громко хлопнул дверью, и вот — название родилось. Потому что только так можно было описать этот винегрет из платформера, психоделии и чьего-то ночного кошмара про макароны.

Представь: ты Рэй. Бумажный человечек в бумажном мире, где даже воздух пахнет старыми газетами. Жизнь плоская, как тень от фонарного столба. Пока с неба не свалится грузовик военных секретов — и твоя голова не обрастет розовым щупальцем, теплым и пульсирующим, как жевательная резинка под солнцем. Теперь ты слышишь чужие мысли — липкие, как конфетная обертка на асфальте. И меняешь их.

Но кто-то уже шевелит толстыми пальцами в перчатках: Man и его люди в костюмах цвета заплесневелого сыра. Они уверены, что твое новое «украшение» — федеральное преступление.

Ты бежишь через мир, склеенный из абсурда: вот донат диско-мафиози чешет пузо под Bee Gees, вот йети грустит у зеркала, выдергивая клочья шерсти… А этот хриплый смех за спиной — то ли санитарка, то ли ее вторая личность только что уронила поднос с таблетками.

Щупальце шевелится само — оно любит, когда ты копаешься в чужих головах. Найдешь нужную мысль (пахнет жареным луком), заменишь ее (хруст, как будто ломаешь сухарик) — и вуаля: охранник вдруг вспоминает, что забыл выключить утюг.

Картонное королевство дышит: где-то скрипит фанера, где-то капает краска с пропеллера самолета-призрака… А музыка? Она будто играет на расстроенном радиоприемнике — то джаз, то детский стишок наоборот. Десять часов такого — и ты уже щуришься от фонарей, которые светят слишком желто для этого мира…

Ты точно все еще сидишь перед экраном? Или уже чувствуешь, как розовая нитка обвивает твой собственный затылок?