After Dark

Ты засыпаешь под вой ветра в разбитом окне, но просыпаешься от скрежета когтей по металлу. Они уже здесь.

Беги. Прячься. Дыши через рот, чтобы не чувствовать запах гниющей плоти, въевшийся в стены. Каждый выстрел отдается в висках — не только грохотом, но и весом последнего патрона в обойме.

Здесь нет сценариев «если». Только «когда». Когда закончится бензин в генераторе. Когда сломается замок на двери. Когда дрожь в руках помешает перезарядить ружье.

Ты думаешь, зомби — главная проблема? Попробуй проскользнуть мимо спящего мутанта, чье дыхание пахнет бензином и кровью. Или договорись с бандитами, у которых пальцы уже на спусковых крючках. Даже лекарства в рюкзаке шепчут: «Пронесешь — будешь героем, уронишь — станешь мишенью».

А потом наступает ночь. Фонарь выхватывает из темноты то пустые глаза ребенка-зараженного, то следы чьих-то сапог — свежие, но ведущие в тупик. Иногда кажется, что город играет против тебя: лестница обрывается ровно там, где нужен путь к отступлению, а аптечка заперта в машине с сигнализацией...

Сколько раз ты умрешь? Десять? Сто? Каждая попытка оставляет под кожей занозы воспоминаний: вот где прячется снайпер, вот как взрывать бочки, чтобы пламя отрезало путь толпе. Но знание не делает тебя бессмертным — только чуть менее уязвимым.

Готов ли ты проверить, на что способен страх? Не тот, что парализует, а тот, что заставляет находить выход там, где его нет...