Zoxel

Ты просыпаешься на холодном камне, и первое, что чувствуешь — запах сырости, въевшийся в кожу. Где-то капает вода, эхо разбивается о стены. Этот мир не спрашивает, готов ли ты. Он просто есть: грубый, с зубами из теней и рёбрами из полузабытых легенд.

Выбираешь дорогу — любую. Тропа вьётся между гигантских грибов, мерцающих ядовитым светом, или ведёт вглубь шахты, где воздух густеет от древнего страха. Местные шепчут об артефактах, но их слова липнут к тебе, как паутина. Всё здесь хочет тебя съесть. Или научить. Иногда — одно и то же.

Классы? Да хоть трижды маг — если выживешь после первой встречи с тем, что прячется за поворотом. Его дыхание обжигает спину ещё до того, как ты увидишь клыки. Но когда находишь тот самый свиток, потрёпанный временем… пальцы сами тянутся к символам, будто вспоминая то, чего никогда не знали.

А потом — подземелья. Чем глубже, тем чаще слышишь собственное сердце. Оно бьётся в такт шагам невидимых существ. Добыча? Даже ржавый кинжал здесь пахнет кровью и обещаниями. Но зачем тебе богатство, если каждый новый уровень меняет изгибы твоего сознания…

Герой? Нет, просто путник с дрожью в коленях и странной жаждой в глазах. Ты не ищешь концовку — только следующий поворот, где воздух снова будет резать лёгкие как стекло. Или может это смех того самого бога, которым ты мечтаешь стать?