Peace, Death!

Кожа пальцев стирается в пыль от бесконечных касаний — ты листаешь досье, щупаешь рога под париком, принюхиваешься к серному душку, замаскированному лавандой. Компания "Апокалипсис" не платит за ошибки. Особенно когда Смерть за твоей спиной дышит ледяным ветром пустоты и шутит про "сокращение штата"...

Очередь из мертвецов множится. Вот старушка с кошачьими зрачками — или это блик света? Демоны любят такие трюки. Пропустишь одного — и Рай взорвется, как перезревший плод. А потом придется объяснять начальству, почему у ангелов вместо крыльев обугленные пеньки...

Катастрофы — это когда потолок кабинета трещит под тяжестью очереди. Кораблекрушение, чума, война — все они впиваются в твой стол когтями, требуют решений быстрее, чем успевает биться сердце (у тебя его нет, но память осталась). Зато после — сладкий глоток тишины и новые двери: вот вампир с паспортом мученика, вот грешник в нимбе из фольги...

Седьмой день пахнет гвоздикой и порохом. Сегодня все в кокошниках или с саблями на боку — даже тот демон, что пытается спрятать хвост в кринолине. Музыка гремит, время течет как мед, а ты уже знаешь: завтра придут в саркофагах или с попугаем на плече...

Агенты Парадокса шепчут тебе в ухо альтернативные версии их смерти. Стажеры путают адские котлы с райскими купелями. Похитители крадут твоих клиентов прямо из-под носа — приходится ловить души голыми руками, будто рыбу в мутной воде...

Кто сказал, что справедливость — это наука? Ты учишься на ожогах от грешников и обморожениях от святых. Каждый выбор оставляет след — где-то между ребер, там, где раньше бился пульс.