Shadowkin

Ты врываешься в этот мир с хрустом костей под сапогами и едким запахом серы, разъедающей воздух. Твой компаньон — теплая тень за спиной, его дыхание синхронизируется с твоим, когда вы продираетесь сквозь волны плоти и металла. Каждый шаг вперед — это не победа, а передышка перед новым удушающим натиском.

Комнаты живут своей жизнью: стены сжимаются, пол проваливается под ногами, а потолок плюется кислотным дождем. Ты ловишь ритм хаоса — вот бумеранг рассекает горло одному, огненный шар припечатывает другого к полу… но их всегда больше. Всегда.

Реликвии шепчутся в карманах, меняя правила игры. То твои удары оставляют после себя лужи черной смолы, то вдруг враги взрываются цепочкой, как перезревшие плоды. А потом — босс. Его смех скрипит, как ржавые петли, а удары выбивают из легких последний воздух.

Дерево навыков — не роскошь, а костыль. Без него ты просто мясо. Но даже с ним… помнишь тот зал, где ледяные статуи взрывались от твоего же электрического удара? Или момент, когда валун раздавил тебя *ровно* после победы?

Здесь нет честных боев — только грязные трюки и внезапные озарения. Ты учишься чувствовать битву кожей: вот дрожь земли перед атакой, вот щелчок затвора ловушки за спиной… Провалился? Начнешь снова — уже другим. Темнее. Острее.

Искусственный интеллект партнера иногда тупит, да. Но когда он вдруг спасает тебя в последний момент — кажется, будто кто-то *действительно* смотрит через его глаза…